DIÁRIO DE UMA BORBOLETA

2012-02-09T18:35:00.001-03:00

Passos marcados
de dança saudosa.
Caminhar de costas
rumo ao nada.
Robótica,
dança mecânica:
vida.

2012-02-08T20:42:00.002-03:00

Nostalgia.
dor que se inicia.
Frágil
Noite fria
pele fria
alma fria.
dócil,
ser doce
não sentir-se
doce.
dor física:
reflexo.
Todo dia,
horas.
Agonia.

2012-01-26T18:51:00.000-03:00

Juju
Baila pela chuva
afundando os pés
no chão lamacento.
Branca Juju
esvoaçando
entre os pingos.
Encharcada
de lua.

2012-01-26T18:34:00.001-03:00

Jubiléia
Dorotéia
Que nomes são esses
chamando num tormento?
Letreiro luminoso
na entrada do bairro
Luzes e,
possível salvação.
Jubiléia?
Doroteia?
Contos de fadas
e vilões.
Historia de amor,
futilidade
Quem são?

2012-01-18T00:26:00.002-03:00

Depositou a mão
no peito e apertou,
mais que podia,
externar o aperto
no peito.
Fingiu não ser nada.

O ponteiro das horas
apertava o tempo
contra a parede.
Fingiu não ser nada

Fingir,
o homem de rosto franzino
não suporta mais fingir.
Fugir
sempre com o cigarro
entre os dedos
pra poder fugir.

Está testando
os limites.
Seu corpo
Seus sentidos
Sua dor.

2012-01-18T00:03:00.001-03:00

Do alto,
Sob a névoa,
Olhos vermelhos
espreitando
as coisas,
as casas.
Os amantes
nos becos,
os coitos.
Num ritmo frenético
acende-se
um ponto de luz,
Apaga, acende
apaga...
Romeu na torre
Estremecendo.
Olhos esbugalhados
trepados na torre.
Insônia e ventania.
Sopro de brisa,
Nuvens passantes,
Romeu escureceu.

2012-01-04T01:05:00.001-03:00

Sabia que não era ideal,
Mas as cadeiras da casa espalhavam-se
preenchendo os espaços.
Vazios enormes abriam-se
dentro de Romeu.
Flores vermelhas no jardim.
Uma ferida aberta na perna
sangrava,
escorria pelo chão.
Sentou-se entre as cadeiras
Não pensou
Apenas fitou a sua dor
de longe.
Sorriu
Desesperadamente
Sorriu
Loucamente.
E o eco de sua voz
Voltava-se contra Romeu.
Rasgando e rasgando
ainda mais
suas chagas.

2012-01-02T11:50:00.001-03:00

O lençol felpudo engoliu seu corpo.
E refestelou-se.
As estrelas sob sua cabeça,
o firmamento negro.
O frio,
A chuva.
Desejo e lascívia.
Uma gota de amargura
pingando no chão do quarto.
E um rio inteiro de lembranças
abundando a alma.
Olhos vermelhos
e boca suspensa no ar.
Mil maneiras de sentir vontade
e saliva envenenada
escorrendo por baixo da porta.
Relógios derretidos
e ponteiros paralisados.
E no centro,
por dentro de tudo
Romeu, de dedos trêmulos,
Fumava um charuto,
Fitando a vida como nunca antes.

2012-01-02T11:33:00.003-03:00

Saiu sem olhar para trás.

Caminhando pelo corredor

Ladeado de cores.

Árvores,

Folhas secas revoavam pelo caminho.

Romeu solitário.

Depositou as mãos

dentro do bolso

E suspirou enfadado.

O caminho cada dia mais longo,

estreitava-se a cada passo.

Já não sentia vontade,

apenas o vento soprando

em seus cabelos.

Apenas a sombra

dos troncos gigantescos

que cobriam seu rosto

como monstros mitológicos.

A alma em retiro.

O pensamento vago.

Romeu redemoinhando

entre as folhas amareladas.

2011-12-21T00:32:00.000-03:00

E para terminar a madrugada

um trecho de Castro Alves

muito recorrente em meus pensamentos

nos últimos dias:

"Leitor, se não tens desprezo

De vir descer às senzalas,

Trocar tapetes e salas

Por um alcouce cruel,

Que o teu vestido bordado

Vem comigo, mas … cuidado …

Não fique no chão manchado,

No chão do imundo bordel.

Não venhas tu que achas triste

Às vezes a própria festa.

Tu, grande, que nunca ouviste

Senão gemidos da orquestra

Por que despertar tu`alma,

Em sedas adormecida,

Esta excrescência da vida

Que ocultas com tanto esmero?

E o coração – tredo lodo,

Fezes d`ânfora doirada

Negra serpe, que enraivada,

Morde a cauda, morde o dorso

E sangra às vezes piedade,

E sangra às vezes remorso?…

Não venham esses que negam

A esmola ao leproso, ao pobre.

A luva branca do nobre

Oh! senhores, não mancheis…

Os pés lá pisam em lama,

Porém as frontes são puras

Mas vós nas faces impuras

Tendes lodo, e pus nos pés".

Fábulas que não são de Esopo

2011-12-21T00:22:00.000-03:00

A cobra sibila pelo
chão de porcelanato.
Exibindo caras jóias
pelo corpo esguio.
E rebola a cobra,
enquanto sibila.
Seu esganiçado silvo
irrita e incomoda.

E a multidão aplaude
e a cobra mais feliz,
produz-se com outras
indumentárias.
E uma multidão de cobras
cegas a seguem.
Todas reboliças e sabidas.
E andam na mesma coreografia
desgastante e cansativa.

E uma multidão de cobras
hipócritas e vazias.
Sorriem, achando graça
daquilo que não entenderam.
E aplaudindo com as mãos
(que nem possuem)
Fazem festas pelos salões.

C(B)asta

2011-12-20T23:58:00.000-03:00

Não fosse o mundo tão redondo
Viver aqui seria ainda mais chato.
Como o parvo na corte dos reis.
Em noites glamorosas
de plumas e paetês.
Trocas de roupas
e hipocrisia.

No salão dos débeis
culturistas, escorregam
caldas de vestidos.
E babam os dinossauros
(que extintos) insistem em continuar
aparecendo.

Ei-los, vivos e de olhinhos
vibrantes apreciando o bom
alimento cultural.
Que embalsama as nossas almas
eloquentes com vastos conhecimentos.

Venham, venham!
(grita o jornaleiro)
Cultura à vista!
E já se vê uma multidão
de zumbis descendo para
a beira da praia.

O boto(já sem cor)
sussura:
Pulem, pulem,
aqui dentro tem cultura!

Tibum!

2011-12-20T23:44:00.000-03:00

Quisera um dia
compreender as manhas
da minha alma.
Compreender os caprichos
que me fazem ceder.
E as loucuras que passeiam
todos os segundos do dia
pela minha fronte.

2011-12-20T23:38:00.001-03:00

Delicados olhos

e sorriso soberbo.

Piscava com a boca

e sorria com o olhar.

Sem receio,

Romeu avançou

para abraçá-la.

Que diria a velha

Censura sobre tudo isso?

Mesmo com indagações,

Romeu seguiu em frente.

Longos braços envolveram-na

E sua respiração

começou a falhar.

Forte aperto corroeu

as vísceras de Romeu.

Não podia.

Tentou.

Forçou.

mas não podia.

Suas mãos tremulavam

como bandeira no mastro.

E seu coração o mesmo tanto.

Queria.

Mas era incapaz de esquecer.

2011-12-04T00:33:00.000-03:00

Mas o tempo deixou passar
deixou as mãos trêmulas
e as pernas frágeis.
Mas a memória
pulsante,
viva.

Não,
o tempo se foi.
Envelhecemos de não
dormir nossas noites perdidas.
Nunca parou de castigar nossas mãos
Não voltaremos ao primeiro dia nem às mesmas sensações.

2011-12-01T23:59:00.000-03:00

Sufoco.
Sem ar.
Asfixiado
caminhou por alguns instantes
apoiando-se nas paredes,
nos muros,
nos becos.
Romeu havia sufocado.
Preso pelas convenções.
Rígido.
Sozinho.
Perdido.
Continuou sua trôpega
caminhada noturna.
Escorregando.
Perdendo-se.
Fingindo.
A alegria muito antes perdida.
Escorreu pelas frestas dos bueiros.

E...

Romeu sumiu na escuridão do beco.

2011-11-13T14:21:00.000-03:00

Para que explicar a poesia?
Se poesia é um aglomerado
de todos os sentimentos
guardados dentro de si
e de nenhum sentimento
ao mesmo tempo?

2011-11-13T14:16:00.000-03:00

Vinha descendo a rua
no silêncio da cidade.
Passos ruidosos
invadindo o asfalto.
Calma e respiração ofegante.
Romeu caminhava.
Cuspiu a fumaça pra
Fora da boca.
Olhos mórbidos de saudade
Longa parada na esquina,
o vulto magro projetava sombra
nas paredes dos prédios.
Romeu, caminhava
carregando sua dor
pelas ruas moribundas
da cidade.

2011-11-13T14:11:00.002-03:00

Senti saudades de escrever
esta manhã quando toquei
na poeira da escrivaninha.
Um desejo constante
E aconchegante de escrever.
Depois se tornou febre,
por último, loucura.

2011-11-13T14:08:00.000-03:00

A beleza é um estado transitório: uma pessoa perde 50% da beleza quando mente e os outros 50% quando a mentira é descoberta!

2011-11-04T21:47:00.000-03:00

Bombardeio de pensamentos.
Vontade de nada.
Somente o tempo rege sua dor.
E ninguém pode ajudar.
Ah, se Romeu soubesse...
Se ele soubesse que
o tempo não volta.
Que o tempo é um inimigo
fingido que nos segue.
Se o presente parasse
e o futuro chegasse
perto, bem perto do passado
Se Romeu soubesse...
Se ele soubesse
jamais teria tomado
aquele drink no saguão.
Nunca teria fitado aqueles olhos
e apaixonado-se por aquele sorriso.

2011-10-16T20:57:00.001-03:00

A guerra quer matar o poeta
com sua lança primitiva.
Secou o coração do poeta
Bombardeou suas palavras.
Mas o poeta não morre,
Vira rocha.

2011-10-16T20:50:00.000-03:00

É cedo.
É ainda muito cedo
pra entristecer.
A alvorada é recente
Mas o calor da aurora
esfria somente.

É cedo
e mais seguro
que afaste-me do perigo.
Que fuja por entre vales
pelos riachos
por mares.

Antes da hora temida
antes da noite sombria
o orvalho desce frio
sobre as pétalas caídas.
Mantenha a cama vazia
e o lençol mais macio.

2011-10-16T20:38:00.000-03:00

Voraz
espalhou todos os papéis
que havia sobre a mesa.
Enfiava a mão em seus cabelos cheios
e tufos caiam pelo chão.
Romeu perdera a serenidade.
O cigarro entre os dedos trêmulos
choro sufocado
entre nariz e olhos.
Olhos de fera
Todo o sangue do corpo
se depositara ali.
Romeu perdera a serenidade.

2011-10-16T20:20:00.000-03:00

Sinto-me como Midas:
Que em tudo que toca
Reluz
Midas, teu dom foste
tua verdadeira desgraça!

É cinza, pó e vaidade.
O toque dos dedos suaves.
É veneno
Pecado.

Jardim

2011-10-16T08:30:00.002-03:00

Uma flor apontava bem na entrada do portão. Timidamente, nascia com suas pétalas invasoras. O homenzinho de macacão sujo e esverdeado, caminhava com sua espátula sempre em punho, quando parou diante do portão. Observou por um instante aquela amostra de uma teimosia insistente. Outra vez, lá estava, com sua pequenas pétalas brotando do chão.

O homenzinho abriu um sorriso curto, “aí está você de novo”, pensou. Abaixou-se. Meteu sua espátula por volta da planta e arrancou-a pela raiz. Tomou seu frágil caule envolto em um montinho de terra e enquanto apertava-a entre seus dedos, foi caminhando. Aqueles dedos grossos cheios de marcas do trabalho. Mãos pequenas e castigadas. Precisas.

Largou-a num canto. E colocou-se a cavar. Enfiava a espátula na terra e arrancava montes e montes, e com as mãos ia ajeitando a cova. Tomou a flor mais uma vez em suas mãos e a depositou lá dentro. Cobriu-a com uma grande quantidade de terra. Chacoalhou um punhado de água sobre ela e saiu assoviando. Caminhou por um corredor e quando trocava o passo, as pernas sujas do macacão tocavam em centenas de pétalas que se seguiam por todo o jardim, insistentemente.

2011-10-12T15:42:00.001-04:00

Na esquina,
Parado
Encostado no muro
Sozinho com suas lembranças,
Romeu enganava a dor.
Com um copo de Wisky,
Esquetando o frio
De seu olhar.
Sem esperança alguma de sonhar.
Deitou suas lembranças no muro acinzentado
E foi pela rua deserta.

2011-10-12T15:39:00.001-04:00

Os sentimentos estão mortos
Vítimas de um crime passional.

Gládio

2011-10-03T22:54:00.000-04:00

Noite sombria de primavera fria

Espectros no lodo se enlaçam

Remexendo de sonhos os musgos milenares.

Desfigurados monstros apodrecem na folhagem

E revivem a dor que os aprisionou.

Nada possuem se não os restos,

Montanhas de lama e escuridão

E, no limo, vão retorcendo-se em gestos

Que dizem da alma a perdição.

E a luz que guia todo pensamento

Na negra escuridão mostrou sua face

E as estrelas e os astros de encantamento

Curvaram os olhos para que passasse.

Negrume e luz de gládio cruel,

O lume em perigo de morte.

A treva movendo seu pincel,

fumaçando o brilho, retalhado em cortes.

Engolindo com furor os lumes

Convidando a claridade à treva

A luz fugindo do negrume

Declamando com voz que se eleva.

CULINÁRIA

2011-09-26T22:24:00.001-04:00

Ameaço pular de cima
do muro da minha casa,
mas ninguém me vê!
Ateio fogo em meu cabelo,
e fico careca de dor!
Uma poção de horror,
uma pitada de desamor,
meia xícara de angústia,
e uma medida e meia de solidão!
Uma receita perfeita
para assar no forno gelado
o bolo-mofo da vida!

2011-09-21T22:29:00.001-04:00

O poema não quer ser decifrado.
Deixa-o em paz.
Não faça conjecturas e insinuações.
Não deduza.
Não torture o signo.
Nada pode ser tirado dele,
que não o prazer de lê-lo.
O poema está lá,
só e estático na folha.
Deixa-o repousar
sobre a superfície
dos pensamentos.
Tranquilo e sereno.
Não o julgue.
Não decifres o poema.
Leia-o apenas.
Sem intensões ou
lembranças conexas.
O poema nada pede,
Nada deseja.
O poema quer apenas ser lido.

Poemas da Boca Pra Fora por Núbia Rodrigues e Valdete Sousa

2011-09-21T15:04:00.000-04:00

2011-09-20T18:16:00.001-04:00

Por trás daquele sorriso havia uma máscara negra.
Sob olhos infantis e lábios convidativos,
Negros espectros saindo como larvas.

Um outro ser que nunca se mostrara
surgiu, voluptuoso e gentil,
oferecendo o inferno
à primeira mão que o tocara.

2011-09-12T23:36:00.001-04:00

Janelas enormes se abriam para a luz
Que entrava feroz feito punhais nos olhos de Romeu.
Sombrios olhos de quem oculta segredos
Na escuridão dos salões da casa.
Colado na cadeira de balanço da avó,
Fumando, lentamente, meia dúzia de palavras
mortas na saliva.
Sua boca de cofre ignorou meus pedidos
e não denunciou nada.
Tasquei-lhe um beijo sugado
que barulhou pelos cômodos vazios...
Fiz chacoalhar a velha cadeira de balanço
até você se perder...
Fiz apagar o cigarro de palavras mortas.
Nada mais interessa.
Apenas ouço o som dos suspiros
abafados pelas mãos.
Do ranger interminável da cadeira.
E de seus monossílabos em meus ouvidos.

2011-09-06T17:34:00.000-04:00

...e assim por horas seguidas
passei a imaginar;
se o tempo parasse,
se o dia nunca terminasse,
se a vida mudasse.
Mas, nunca parou.
Nunca parou...

2011-09-04T08:06:00.000-04:00

Piercing

Zeca Baleiro

"Quando o homem inventou a roda
logo Deus inventou o freio,
um dia, um feio inventou a moda,
e toda roda amou o feio"

Tire o seu piercing do caminho
Que eu quero passar
Quero passar com a minha dor.
Pra elevar minhas idéias não preciso de incenso
Eu existo porque penso
tenso por isso existo
São sete as chagas de cristo
São muitos os meus pecados
Satanás condecorado
na tv tem um programa
Nunca mais a velha chama
Nunca mais o céu do lado
Disneylândia eldorado
Vamos nós dançar na lama
Bye bye adeus Gene Kelly
Como santo me revele
como sinto como passo
Carne viva atrás da pele
aqui vive-se à míngua
Não tenho papas na língua
Não trago padres na alma
Minha pátria é minha íngua
Me conheço como a palma
da platéia calorosa
Eu vi o calo na rosa
eu vi a ferida aberta
Eu tenho a palavra certa
pra doutor não reclamar
Mas a minha mente boquiaberta
Precisa mesmo deserta
Aprender aprender a soletrar
Tire o seu piercing do caminho
Que eu quero passar
Quero passar com a minha dor.

Não me diga que me ama
Não me queira não me afague
Sentimento pegue e pague
emoção compre em tablete
Mastigue como chiclete
jogue fora na sarjeta
Compre um lote do futuro
cheque para trinta dias
Nosso plano de seguro
cobre a sua carência
Eu perdi o paraíso
mas ganhei inteligência
Demência, felicidade,
propriedade privada
Não se prive não se prove
Dont't tell me peace and love
Tome logo um engov
pra curar sua ressaca
Da modernidade essa armadilha
Matilha de cães raivosos e assustados
O presente não devolve o troco do passado
Sofrimento não é amargura
Tristeza não é pecado
Lugar de ser feliz não é supermercado
Tire o seu piercing do caminho
Que eu quero passar
Quero passar com a minha dor.

O inferno é escuro
não tem água encanada
Não tem porta não tem muro
Não tem porteiro na entrada
E o céu será divino
confortável condomínio
Com anjos cantando hosanas
nas alturas nas alturas
Onde tudo é nobre
e tudo tem nome
Onde os cães só latem
Pra enxotar a fome
Todo mundo quer quer
Quer subir na vida
Se subir ladeira espere a descida
Se na hora "h"o elevador parar
No vigésimo quinto andar
der aquele enguiço
Sempre vai haver uma escada de serviço
Tire o seu piercing do caminho
Que eu quero passar
Quero passar com a minha dor.

Todo mundo sabe tudo todo mundo fala
Mas a língua do mudo ninguém quer estudá-la
Quem não quer suar camisa não carrega mala
Revólver que ninguém usa não dispara bala
Casa grande faz fuxico quem leva fama é a senzala
Pra chegar na minha cama tem que passar pela sala
Quem não sabe dá bandeira quem sabe que sabia cala
Liga aí porta-bandeira não é mestre-sala
E não se fala mais nisso
Mas nisso não se fala
E não se fala mais nisso
Mas nisso não se fala
E não se fala mais nisso
Mas nisso não se fala
E não se fala mais nisso
Mas nisso não se fala
Tire o seu piercing do caminho
Que eu quero passar
Quero passar com a minha dor.

2011-09-03T19:41:00.001-04:00

Romeu falava em disparada
não só com a boca,
mas, também com os olhos.
Entristeceu de repente.
Seus olhos serraram-se.
Vi suas pálpebras murcharem,
Vi as lágrimas surgindo,
Vi a luta entre deixar correr o líquido
e sufocá-lo, sufocá-lo...
Disfarçadamente, sorriu.
Riso amarelo,
riso indesejado.
Não, não quero.
Desejei fugir para longe.
Desejei nunca tê-lo conhecido.
Desejei afagá-lo,
Confortar sua dor.
Mas não pude.
Não me deixou entrar, Romeu...
Entrar em seus pensamentos.
Serrou a porta de sua vida.
Sai sem olhar para trás.
Com um pedaço a menos no corpo.
E uma enorme dor a mais.
Romeu, ah, Romeu!
Não tenho a chave.

2011-09-03T19:23:00.000-04:00

Dor, dor e dor.
Um pouco mais de dor.
E pronto.
Fechou a porta
Sufoco, sufoco e...
sem ar.
Morto, morto.
Menos vida.
Mais dor.
Sangue congelado.
Àgua nas veias.
Álcool na alma.
Parou.
Paralisou os membros.
Morto, morto.

2011-09-02T21:16:00.000-04:00

Romeu não disse que estava brincando.
Não disse que não se envolveria.
Olhou-me nos olhos bem fundo...
No fundo do olhar de Romeu
Nada decifrei, nada pude desvendar
dos seus mistérios.
Fui devorada!
Não disse para não desmanchar
em suas mãos, em seu toque.
A ilusão entrou pela janela do meu quarto
e se alojou entre meus lençóís.
Romeu nada disse.

Panis et circenses (Caetano Veloso – Gilberto Gil)

2011-08-31T15:42:00.000-04:00

http://www.youtube.com/watch?v=BYibDbcb4yI

Eu quis cantar
Minha canção iluminada de sol
Soltei os panos sobre os mastros no ar
Soltei os tigres e os leões nos quintais
Mas as pessoas na sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

Mandei fazer
De puro aço luminoso um punhal
Para matar o meu amor e matei
Às cinco horas na avenida central
Mas as pessoas na sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

Mandei plantar
Folhas de sonho no jardim do solar
As folhas sabem procurar pelo sol
E as raízes procurar, procurar

Mas as pessoas na sala de jantar
Essas pessoas na sala de jantar
São as pessoas da sala de jantar
Mas as pessoas na sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

2011-08-30T20:10:00.000-04:00

Preparei-lhe uma mesa para encher a vista.
Em toalha branca de renda, frutas coloridas:
Rubros morangos entre uvas verde-limão...
E salpiquei sob tudo gotas do meu prazer.
Foi assim, Romeu, que te conheci em meus sonhos.
Assim mesmo nos amamos na grama do parque
Quem poderia saber que nunca mais te reconheceria?
Teu rosto se misturou ao passado,
e, é agora um borrão de nuvens negras.
Molha-me, Romeu, com teus lábios picantes.
Aviva em mim a memória perdida
entre as folhas do gramado.

2011-08-30T00:45:00.004-04:00

Não há nada mais a ser feito.
Perdeu-se por completo.
Afundado no colchão, entre os lençóis,
lá estava Romeu com rosto pálido
de sofrimento e prazer...
Lá estava o que sobrara de Romeu
Preso pelos punhos e solto pelo gozo...
Nada mais conseguiu fazer.
Irresistivelmente, serrou os olhos
e perdeu-se pelos encantos de Morfeu,
Madrugada inteira sonhando com uma ninfa
Ou uma maníaca que lhe dissecara pele e osso.

2011-08-30T00:20:00.003-04:00

Como o carimbo de um reinado
marca vermelha no fundo da taça.
Restos de uma noite, apenas.
O gosto do vinho ficou,
o sal da tua pele, ficou, o cheiro
impregnado em meu corpo.
Simbologias de amargas lembranças,
súbita sensação de derrota.
Venceu-me teu olhar,
este que exerce um frio domínio
sobre meu corpo, exageradamente latejante...
Molhado, suado de desejo, mas morto,
sufocado pela culpa...
Nada me disse sua boca,
Porém os olhos me revelam
segredos muito íntimos.
Duas janelas abertas ao infinito,
Buracos negros sugando a minha soberania...
Tão gigante perto de outros
e frágil, frágil, frágil ao seu lado.

2011-08-22T17:19:00.001-04:00

Entrava pelo corredor uma fresta de luz
iluminando a estranheza no olhar de Romeu.
Repassado de agonia,
furando o chão da sala com seus passos largos.
Nunca disse nada, apenas caminhou
entre gestos e pensamentos solitários.

Encostada na soleira da janela,
com o rosto embriagado de lágrimas,
observava, sem nenhuma esperança.
O chão engoliu Romeu,
O vento soprou a fumaça de seu cigarro,
O tempo devorou a beleza.

Sobre a Fidelidade

2011-08-19T15:37:00.000-04:00

Não fitou-me nos olhos. Olhando de lado murmurou duas ou três palavras sobre amigos e um jogo. Foi direto para quarto. O chuveiro soou ruidosamente seus pingos no chão. Roupas e carteira reviradas. Os estilhaços da taça no chão. Vinho desperdiçado. Silêncio.

2011-08-16T20:41:00.001-04:00

Chegou bem de fininho, suave, quase imperceptível.
Se ajeitou num cantinho, silencioso.
Nenhuma palavra, nada disse Romeu.
Apenas me tomou por completa.
Sem argumentos ou explicações.
Fiquei amolecida... perdida em horas de pensamentos.

2011-08-16T20:27:00.003-04:00

... passei a ouvir um blues e um desejo incontrolável entrou pela boca.
e o gosto da fumaça descia pela garganta quente e dilacerada pelo wisky barato.
Enquanto o mundo caminhava freneticamente com seus dilemas fúteis.
O blues teve fim como tudo, tudo que agrada...

Sobre a Solidão...

2011-08-15T19:38:00.000-04:00

De manhã suporto bem, até gosto.
À tarde... pode ser uma boa companheira.
Mas, à noite sempre me tira o sono
e consome horas madrugada a dentro.

Sem Enfeite Nenhum

2011-08-13T10:33:00.001-04:00

Adélia Prado, a poeta do cotidiano

Adélia Prado

A mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco, por causa de os gatos no escuro serem pardos. Cinema, só uma vez, quando passou os Milagres do padre Antônio em Urucânia. Desde aí, falava sempre, excitada nos olhos, apressada no cacoete dela de enrolar um cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria palpitação e tonteira, lembro dela caindo na beira do tanque, o vulto dobrado em arco, gente afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando comecei a empinar as blusas com o estufadinho dos peitos, o pai chegou pra almoçar, estudando terreno, e anunciou com a voz que fazia nessas ocasiões, meio saliente: companheiro meu tá vendendo um relogim que é uma gracinha, pulseirinha de crom', danado de bom pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, relógio de pulso e vestido de bolér. Nem bolero ela falou direito de tanta antipatia. Foi água na fervura minha e do pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente fosse tudo pra um convento e várias vezes por dia era isto: meu Jesus, misericórdia... A senhora tá triste, mãe? eu falava. Não, tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da morte repentina e pra se livrar dela, fazia as nove primeiras sextas-feiras, emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente viva, conforme dizia. Agora, da perdição eterna, tinha horror, pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no Beco atrás da nossa casa, ela me chamou com a voz alterada: vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada, que Deus perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de chamar o padre, falava de arranco, querendo chorar, apavorada: que Deus perdoe ela, ficou falando sem coragem de aluir do lugar.
Mas a Ricardina era de impressionar mesmo, imagina que falou pra mãe, uma vez, que não podia ver nem cueca de homem que ela ficava doida. Foi mais por isso que ela ficou daquele jeito, rezando pra salvação da alma da Ricardina.
Era a mulher mais difícil a mãe. Difícil, assim, de ser agradada. Gostava que eu tirasse só dez e primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era pasta de primeira, caixa com doze lápis e uniforme mandado plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no caso do relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava a gente estudar e um dia falou abrupto, por causa do esforço de vencer a vergonha: me dá seus lápis de cor. Foi falando e colorindo laranjado, uma rosa geométrica: cê põe muita força no lápis, se eu tivesse seu tempo, ninguém na escola me passava, inteligência não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é tão mais bonito, é só acostumar. Quando o coração da gente dispara e a gente fala cortado, era desse jeito que tava a voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era mesmo, demais até, pensava com a maior rapidez. Gostava de ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os livros da Pia Biblioteca, e de um não esqueci, pois ela insistia com gosto no titulo dele, em latim: Máguina pecatrís. Falava era antusiasmo e nunca tive coragem de corrigir, porque toda vez que tava muito alegre, feito naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o pai fazendo serão, ela falou: coitado, até essa hora no serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do desenho, mas nem que eu falava. Com tanta satisfação ela passava o lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre que uma coisa boa acontecia.
Bom também era ver ela passando creme Marsílea no rosto e Antissardina n° 3, se sacudindo de rir depois, com a cara toda empolada. Sua mãe é bonita, me falaram na escola. E era mesmo, o olho meio verde.
Tinha um vestido de seda branco e preto e um mantô cinzentado que ela gostava demais.
Dia ruim foi quando o pai entestou de dar um par de sapato pra ela. Foi três vezes na loja e ela botando defeito, achando o modelo jeca, a cor regalada, achando aquilo uma desgraça e que o pai tinha era umas bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o trem, de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior foi com o crucifixo. O pai, voltando de cumprir promessa em Congonhas do Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo torneadinho, o cordão de pendurar, com bambolim nas pontas, a maior gracinha. Ela desembrulhou e falou assim: bonito, mas eu preferia mais se fosse uma cruz simples, sem enfeite nenhum.
Morreu sem fazer trinta e cinco anos, da morte mais agoniada, encomendando com a maior coragem: a oração dos agonizantes, reza aí pra mim, gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão, tinha a cara severa de quem sente dor forte, igualzinho no dia que o João Antônio nasceu. Entrei no quarto querendo festejar e falei sem graça: a cara da senhora, parece que tá com raiva, mãe.

O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.

Esta é a bênção de São Francisco, que foi abrandando o rosto dela, descansando, descansando, até como ficou, quase entusiasmado.
Era raiva não. Era marca de dor.

Ana C.

2011-08-09T15:51:00.000-04:00

Tu Queres Sono: Despe-te dos Ruídos

Ana Cristina César, a musa da poesia marginal brasileira

Tu queres sono: despe-te dos ruídos, e
dos restos do dia, tira da tua boca
o punhal e o trânsito, sombras de
teus gritos, e roupas, choros, cordas e
também as faces que assomam sobre a
tua sonora forma de dar, e os outros corpos
que se deitam e se pisam, e as moscas
que sobrevoam o cadáver do teu pai, e a dor (não ouças)
que se prepara para carpir tua vigília, e os cantos que
esqueceram teus braços e tantos movimentos
que perdem teus silêncios, o os ventos altos
que não dormem, que te olham da janela
e em tua porta penetram como loucos
pois nada te abandona nem tu ao sono.

.................................................................................................................................................

Deus na Antecâmara - Ana Cristina Cesar

Mereço (merecemos, meretrizes)
perdão (perdoai-nos, patres conscripti)
socorro (correi, valei-nos, santos perdidos)

Eu quero me livrar desta poesia infecta
beijar mãos sem elos sem tinturas
consciências soltas pelos ventos
desatando o culto das antecedências
sem medo de dedos de dados de dúvidas
em prontidão sangüinária

(sangue e amor se aconchegando
hora atrás de hora)

Eu quero pensar ao apalpar
eu quero dizer ao conviver
eu quero partir ao repartir

filho
pai
e
fogo
DE-LI-BE-RA-DA-MEN-TE
abertos ao tudo inteiro
maiores que o todo nosso
em nós (com a gente) se dando

HOMEM: ACORDA!

2011-08-09T15:38:00.000-04:00

Todas as manhãs seguro a xícara entre os dedos para sentir o calor do café.
E deixo escorrer entre as mãos a sua presença.
Romeu foi embora sem dizer adeus,
saiu de fininho na madrugada.
O tapete ficou preenchido de almofadas,
coberto de lembranças... de seu cheiro.
Ninguém disse que seria o último banho,
o vidente previu coisas diferentes.
Romeu, ah! Romeu.
Os papéis revirados na mesa falam de seu adeus.
As unhas roídas pelo chão.
O pó do grafite aponta o final.
Nada foi mudado,
a xícara permanece no mesmo lugar.
A cafeteira empoeirada sob o balcão
sente sua falta.

2011-08-08T21:35:00.000-04:00

Pensando bem, ando rodeada de bons fluidos.
Mente fertil e corpo insano...
Por mais que queira entristecer
é impossível.
Felicidade em cada molécula do corpo.
Bolinhas de champagner fazendo cócegas no rosto
E pena na sola do pé... torturante, deliciosamente, torturante.
O sabor da seda tocando as pernas.
O gosto do perfume cítrico.
O cheiro dos sons desta voz.
Torturante, sim, mas delicioso.

2011-08-08T21:18:00.000-04:00

Nada que disser vai ferir meu corpo.
Nenhuma palavra tua pode causar-me danos.
As janelas se abrem e fecham com o vento.
E as sombras das árvores brincam com a luz.
Uma revoada de araras passam e meus olhos fixos
não se perdem.
Um pequeno corte no dedo e só.
Dor pequena que passa rápido.
São só palavras que se perdem no tempo.
Palavras duras que batem na blindagem do meu rosto.
Nada que disser, nada, poderá ferir meu corpo.

2011-08-06T20:23:00.000-04:00

Tinha muito a dizer, mas como não quisesse ouvi, calei-me.
Ignorou meus pedidos e me deixou encharcada de desejo, dormi.
Virei a noite ouvindo discos velhos, entre um espirro e outro, uma taça de vinho.
Fazia frio fora e dentro de mim.
Intermináveis as horas passaram, mas não vi o sol chegar.
Li poesias insanas que me entorpeceram a mente e me puseram louca.
Louca eu fico sempre quando você se vai.
A espera, sempre a espera de um gesto ou um olhar.
A espera, a espera de poder ir além do previsível.
Falo sempre primeiro e da mesma maneira me calo.
Me calo, pois não vou mais esperar,
Calo e fico com olhar fixo num ponto qualquer.
Qualquer ponto que não seja o seu olhar.

2011-07-18T22:38:00.001-04:00

Espreitava-me do bosque em frente de casa. suor escorreu pelos dedos e uma pedra de gelo brotou no estômago. acho que o restante dos órgãos também congelaram. no escuro, do outro lado da rua, fitando-me. Romeu sempre Romeu por detrás das árvores tentando se esconder. esgueirando-se pelas folhas secas. tentando filmar as imagens presas em meus sentidos.

Cidadezinha Fantasma

2011-07-18T19:24:00.002-04:00

As esquinas estão vazias e voam papéis avulsos por toda a avenida. As crianças desmoronaram dos precipícios e as mulheres desceram na enxurrada.
A rua vazia e o sopro forte do vento batendo nas janelas pintadas de amarelo e a poeira invadindo as casas pelas frestas.
Um coração pulsando jogado no asfalto quente. vermelho-sangue, rosa-neon, amarelo-manga. tum,tum... bate a porta na tramela.
Pulsa forte o coração sob o sol de agosto quente.

De novo, Ana C.

2011-07-17T16:31:00.000-04:00

Também eu saio à revelia
e procuro uma síntese nas demoras
cato obsessões com fria têmpera e digo
do coração: não soube
e digo da palavra: não digo (não posso ainda acreditar na vida) e demito o verso como quem acena
e vivo como quem despede a raiva de ter visto.

Ana Cristina Cesar

Acreditei que se amasse de novo
esqueceria outros
pelo menos três ou quatro rostos que amei...
organizei a memória em alfabetos
como quem conta carneiros e amansa
no entanto flanco aberto não esqueço
e amo em ti os outros rostos.

Ana Cristina César

Ela sempre me envolvendo

em suas linhas tortas

Sempre me ensinando a viver,

a amar

Ana C. sempre em tudo

Me trazendo lembranças

do cotidiano, do agora

do ontem.

Sempre, Ana C.

(Butterfly)

2011-07-03T15:19:00.000-04:00

Sentada no canto espreitava o tempo passar
sem nenhuma intensão ou vontade.
vendo imagens de pedras e águas passando...
lá do outro lado da sala
Romeu sentado espreita meus olhos
lendo as imagens dentro dos meus pensamentos.

2011-04-27T19:04:00.000-04:00

Vida, vida, vida.
Para que tanta vida?
Pergunto ao tempo
e ao papel.

....................................................................................................

Vazio e profundo.
Oco... Oco...
Eco... Eco...
Sons de Nada.
E Silêncio Total .

Poema ao contrário

2011-04-11T18:34:00.001-04:00

Na varanda, Romeu olhava fixamente para o nada.
Da cozinha fiquei espreitando seus olhares.
Tento entender a traição.
Queria saber mentir.
Quero aprender trair.

ANA C.

2011-04-10T09:50:00.000-04:00

CIÚMES

Tenho ciúmes deste cigarro que você fuma

Tão distraidamente.

Abril/68

Tenho uma folha branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma vida branca

e limpa à minha espera.

5.2.69

Sinto falta de um tempo

Que não vivi.

Sinto desejos guardados nas salas secretas

de minha cabeça.

Mas confesso que Ana C. é minha heroína.

E José Régio meu ópio.

(Butterfly)

2011-02-10T00:02:00.000-03:00

Na captura... De novas formas de sentir
Maneiras mais doces e delicadas de viver
Essência pura de amor:
Sem misturas ou temperos.
Sem limites.
que estraguem o verdadeiro sabor desta bebida.
sem rumos ou passado.
Apenas sentir e deixar fluir esta delícia de frescor.
Este dulcíssimo cheiro de frutas vermelhas.

2011-02-05T14:39:00.000-03:00

Estes últimos dias ando recebendo a visita de um desejo carnal dominador.
Quase sempre visitas noturnas.
Reluto muito em sequer pensar no assunto, mas é uma tentação me deixar seduzir.
Seria apenas um devaneio?
Não sei.
A verdade é que todas as manhãs acordo esperançosa
de ter um pedacinho da noite em minha cama.

2011-02-03T15:02:00.001-03:00

A beleza das coisas efêmeras é mais intensa.
Por vezes ando sonhando com um nascer de sol numa plantação de rosas.
Tão estranho, nunca estive em plantação de rosas.
Não costumo ver nascer o sol.
Gosto de sonhar, mas prefiro a racionalidade da vida.
Tenho plena convicção de que nada se faz com sonhos.
A realidade dura e isso basta.
Folhas de jornais velhos voando no asfalto quente das duas da tarde.
Realidade pura e simples.
Gosto de sonhar, mas às vezes sinto que não é o bastante.

Poema para a IN-felicidade

2010-10-04T10:54:00.000-04:00

eu fiquei IN-Feliz.
eu stou IN-Feliz.
eu sou IN-Feliz.
eu permaneço IN-feliz.
eu ando IN-feliz.

VISITA

2010-07-13T11:58:00.004-04:00

Em uma manhã como outra qualquer
acordei com os olhos trancados de secreção,
devido a intensa febre noturna.
Quando consegui destapar os olhos,
na porta do quarto me aguardava uma imagem
de fumaça cinza, com ar angelical e infantil.
Não pronunciou uma letra sequer,
apenas me apontava o caminho do quintal.
Por um instante senti receio em aceitar o convite,
mas mesmo assim, sedi a minha curiosidade.
De pijama, fui para fora.
E a ilustre visita sumiu entre as grandes árvores.
Saí meio acordada, meio sonâmbula
entre as mangueiras.
E, ao longe, ele me chamava com gestos,
e sempre que me aproximava,
a figura desaparecia.
não calculei o tempo que durou o jogo.
A imagem, não sei onde se escondeu,
talves, na infância, atrás de uma árvore grande de mangueira.

LEMBRANÇA DE INFÂNCIA

2010-07-07T21:46:00.001-04:00

Lembranças velhas de infância bateram hoje à porta.
E trouxeram a imagem da moça do guarda chuva bordado.
Uma branca moça de vestido a moda século dezoito.
Imagem branca, quase fantasmagórica.
que de seu guarda chuva em punho,
olha fixamente para o infinito.
De cima da velha mesa da cozinha
e, já com um pedaço da base roída,
pelo tempo ou pelas quedas,
olha e observa, infinitamente.
Onde andará seu pensamento?
Será que tem alguma história secreta
guardada nas anáguas de seu vestido?
Quem será esta moça do guarda chuva bordado?
De certo tinha algum segredo a contar,
mas sua boca de plástico nunca se abriu.
Somente o seu olhar, infinito e sombriu
ficou guardado na memória, entre os velhos
brinquedos sujos de terra.

A dureza dos segundos

2010-05-26T21:29:00.000-04:00

a voz não saia por mais que forçasse
assim, por algum tempo ficou
de olhos grudados nos meus
esperando uma resposta.
mas, saí sem conseguir articular nada
sem nem ao menos mecher os olhos
saí e fui andando sem rumo
me perdi entre os faróis.
e dura caminhei pelos bloquetes
pisando sem rumo nas esquinas
e fiquei assim madrugada a dentro.
não me pergunte por que,
não sei motivo desta letargia.

Familiar

2010-04-28T11:41:00.000-04:00

Descobri velhos segredos familiares
em simples conversas de cozinha.
A linguagem solta e natural de minha mãe
Contando, entre risos e gestos, a vida
passada.
Coisas que nunca vivi,
Histórias que fizeram
o que hoje sou.
Simplicidade e devaneios
de uma família nada normal.
Com cheiro e sabor
de cozinha baiana.

Diálogo poético

2010-04-28T11:30:00.001-04:00

A poesia tocou-me nos ombros
uma noite dessas.
Disse que precisava desabafar.
Contou segredos de sua vida:
assuntos íntimos e cruéis.
Estática, mal piscava os olhos
e viajei por milhões de palavras
e outros milhões de anos.
Por horas seguidas escutei...

Um longo período de silêncio
veio depois...
E, mudas, apreciamos
as marcas de idade
uma da outra.

Confissões

2010-03-09T23:06:00.000-04:00

Quem disse que a vida é boa e simples
não sabe das minhas dificuldades.
E o mundo gira em torno de tudo
e a vida gira em torno do mundo.
Quem sabe um dia a gente possa se encontrar
num café, na rua ou numa mesa de bar.
E aquilo tudo que passou
não é tão fácil de esquecer.
Queria ter um gravador
pra registrar o meu amor.
Eu acho que um dia te falei
de tudo que sonhava em viver,
Mas sei que não me deu ouvidos,
que nada é importante pra você
Mas quem sabe um dia
a gente possa se encontrar
num café, na rua ou numa mesa de bar...

DEVANEIOS

2010-01-11T16:59:00.000-03:00

Entrei de fininho em um 1,99 e comprei uma bola de cristal só pra prever o meu futuro. antes de chegar em casa ela estourou e virou mil e um estilhassos no meio do caminho.

Entrei numa conveniência, comprei um wisky barato e virei de uma vez só, fiz isso pra tentar melhorar a visão do meu mundo.

E, quando pisei na porta do quarto de dormir, um velho espelho desbotado pendurado na parede falou comigo umas coisas que queria acreditar, mas por ora se tornaram impossíveis.

Fiz um grande charuto dos velhos textos de teatro que tenho e fumei de uma vez só, pra ver se melhoro de uma tosse antiga e companheira, mas me entalei com um texto nordestino que sempre gostei e passei a vomitá-lo letra por letra.

O Poeta

2010-01-11T16:55:00.003-03:00

O Poeta morreu numa tarde de outubro. Encontraram seu corpo por acaso na margem da lagoa de água turva. Sua insignificante existência extinguia-se ali. Poeta de sonetos de rimas pobres e poemetos menores. Apagou-se o facho de luz da sua vela vermelha. Deixou uma pequena carta de despedida sobre um móvel velho de seu quarto, mas ninguém havia lido seus últimos escritos. Pediu um epitáfio aos amigos, porém não se encontrou ninguém para fazê-lo. No velório do poeta, um caixão negro de arabescos marrons e uma velha senhora de lenço na mão lacrimejava de uma tristeza profunda.

Descoberta

2010-01-11T16:10:00.001-03:00

Não sei o que há ali, logo após virar a esquina,
e acredito que as paredes dos prédios escondem segredos.
Incríveis histórias de pessoas desconhecidas.
Ou desconhecidas histórias de meus raros amigos.

O que vem à frente do capô do meu carro,
além de imagens de pessoas tristes?
Imagens congeladas no meu para-brisa,
cobertas de pontos lumiosos e molhados.

Viro esquinas e dirijo todos os dias
mas ainda não descobri os segredos
guardados entre os bloquetes do meu bairro.

A NUVEM DE CALÇAS

2009-12-17T13:14:00.000-03:00

Se quiserem,

serei apenas carne louca
e, como o céu, mudarei de tom.
Se quiserem,
serei impecavelmente delicado;
não serei homem, mas uma nuvem de calças!

Acham que é um delírio de malária?
Mas isto aconteceu:
aconteceu em Odessa.

Disse Maria: «Virei às quatro.»
Mas deram as oito.
E deram as nove.
E deram as dez.
E a tarde
da janela fugiu
para o nocturno horror,
umbroso
e dezembrino.

Ninguém poderia agora reconhecer
este gigante musculoso
que geme
e se contorce.

De que vale
ser de bronze
com um coração de ferro frio?
Entretanto fervem e saltam as rimas
de amor aos rouxinóis e outras bagatelas
e a rua contrai-se em pantomima –
não tem com quem cantar e discorrer.

Os Krupp fazem as cidades
com o cenho franzido
e a boca
cheia de palavras como mortos:
só duas vivem, engordando:
«sacana»
e ainda outra qualquer -
«sopa», parece.

Os poetas,
amolentados com soluços e choros,
abandonaram as ruas de melena no ar:
«Como se pode cantar com tais palavras
a mulher,
o amor
e as florinhas orvalhadas?»

Atrás dos poetas,
toda a nação:
estudantes,
prostitutas,
capatazes.

Senhores,
parem!
Não sois mendigos,
nada de pedir esmola!

Tirai, transeuntes, as mãos dos bolsos –
pegai em pedras, bombas e facas,
e quem não tiver mãos venha dar cabeçadas!
Venham, famintos,
suados,
sujos, submissos
e mordidos pelas pulgas!

Ai, para que é isto?
Donde vem isto?

(Vladimir Maiakovski)

Entenda

2009-11-23T14:45:00.000-03:00

Faz tempo que não quero mais,
Que não sinto nem desejo nem nada,
Faz tempo que a emoção acabou
Que o tempo varreu e soprou pra longe.

Faz muito tempo que quero estar só
que não tenho mais ânimo pra nada.
Faz tempo que entendi tudo,
que ja não posso te ter.

Faz tempo que não quero ter ninguém
que prefiro às longas horas de leitura
a qualquer presença vazia
não gosto de estar com alguém em silêncio

Não gosto desta solidão acompanhada
Se é pra estar só,
quero que seja de verdade
Prefiro a companhia dos meus livros.

As sem-razões do amor (Carlos Drummond de Andrade)

2009-10-04T21:39:00.000-04:00

http://www.akashalioncourt.prosaeverso.net/audio.php?cod=22731

AMOR ANTIGO

2009-10-04T21:30:00.000-04:00

Ao Amor Antigo

O amor antigo vive de si mesmo,
não de cultivo alheio ou de presença.
Nada exige nem pede. Nada espera,
mas do destino vão nega a sentença.

O amor antigo tem raízes fundas,
feitas de sofrimento e de beleza.
Por aquelas mergulha no infinito,
e por estas suplanta a natureza.

Se em toda parte o tempo desmorona
aquilo que foi grande e deslumbrante,
a antigo amor, porém, nunca fenece
e a cada dia surge mais amante.

Mais ardente, mas pobre de esperança.
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,
e resplandece no seu canto obscuro,
tanto mais velho quanto mais amor.

Carlos Drummond de Andrade

Incognita

2009-09-21T23:45:00.000-04:00

Sim
tô.
Sinto, sinto, sinto...
Nada.
Não sinto, não sinto.

Reflexão

2009-09-20T20:35:00.000-04:00

Tem dias que as pessoas se mostram transparentes,
limpidas como água de mina,
mas na maioria deles a obscuridade paira.
Os humanos tem um defeito:
valorizar aquilo que não tem
ou perdeu.

Eu levo o seu coração comigo (e. e. comings) tradução de Regina Werneck

2009-09-16T23:55:00.000-04:00

eu levo o seu coração comigo (eu o levo nomeu coração) eu nunca estou sem ele (a qualquer lugar que eu vá, meu bem, e o que que quer que seja feitopor mim somente é o que você faria, minha querida)
tenho medo
que a minha sina (pois você é a minha sina, minha doçura) eu não queronenhum mundo (pois bonita você é meu mundo, minha verdade)e é você que é o que quer que seja o que a lua signifiquee você é qualquer coisa que um sol vai sempre cantar aqui está o mais profundo segredo que ninguém sabe(aqui é a raiz da raiz e o botão do botãoe o céu do céu de uma árvore chamada vida, que crescemais alto do que a alma possa esperar ou a mente possa esconder)e isso é a maravilha que está mantendo as estrelas distanteseu levo o seu coração ( eu o levo no meu coração)

Necrológio dos desiludidos do amor

2009-09-13T14:08:00.000-04:00

Os desiludidos do amorestão desfechando tiros no peito.
Do meu quarto ouço a fuzilaria.
As amadas torcem-se de gozo.
Oh quanta matéria para os jornais.

Desiludidos mas fotografados,
escreveram cartas explicativas,
tomaram todasas providências
para o remorso das amadas.
Pum pum pum adeus, enjoada.
Eu vou, tu ficas, mas os veremos
seja no claro céu ou no turvo inferno.

Os médicos estão fazendo a autópsia
dos desiludidos que se mataram.
Que grandes corações eles possuíam.
Vísceras imensas, tripas sentimentais
e um estômago cheio de poesia...

Agora vamos para o cemitério
levar os corpos dos desiludidos
encaixotados completamente
(paixões de primeira e de segunda classe).

Os desiludidos seguem iludidos,
sem coração, sem tripas, sem amor.
Única fortuna, os seus dentes de ouro
não servirão de lastro financeiro
e cobertos de terra perderão o brilho
enquanto as amadas dançarão um samba
bravo, violento, sobre a tumba deles.
(do Grande Poeta Carlos Drummond de Andrade)

2009-09-10T14:39:00.000-04:00

Decepção...
tenho medo desta palavra
e do som que ela provoca;
tenho medo dos homens
e do mal que me causam;
tenho medo de ficar amarga e seca
como uma fruta murcha...
tenho muitos medos,
poucas certezas
e amarguras.

A VOZ

2009-09-08T23:22:00.000-04:00

segui umas pegadas na areia
que levavam a um lugar estranho
e dentro de uma gruta escura
havia uma luz morena.
uma voz melodiosa que me puxava pro fundo.
como encanto de sereia, hipnotizava...

ouço sempre esta voz me chamar
e sinto que nos últimos tempos
se aproxima cada vez mais...
está em todos os lugares
na minha cabeça,
soprando no vento,
entrando pela janela do meu quarto,
quando atendo o telefone...

Fúria

2009-09-02T17:10:00.000-04:00

Me iluda sempre, com mentiras boas,
me livre da verdade que corta e rasga.
Não me nega nada,
não me tire o doce
que você meteu na minha boca.
não me diga nada,
se for pra dizer tudo.
quero ser iludida com mentiras boas.

quero ser pra sempre
seu amor eterno
sua amante louca
sua fêmea solta.
quero ir pra perto
e sentir seu cheiro.
e morrer na água
que cai de sua boca.

Me tire do sério
me bata na cara
me provoque, mesmo.
diga ser meu homem.
Mas nunca se esqueça
que eu sou felina
que eu dou o troco
que arranho e mordo,
mas depois eu sopro.
me iluda sempre, com mentiras boas...

Castigo

2009-09-02T17:04:00.000-04:00

De repente nua,
na rua
ali ao meio-dia.
De repente nua, crua
você me deixou
despedaçou, despetalou.
De repente solta,
você derrubou
a carapuça, carapaça
rasgou a couraça.
E a nudez perplexa,
perversa, desconexa.
e para que quero mais?
tudo isso e nada disso,
já basta.

Enterro...desterro...despacho

2009-08-18T14:15:00.001-04:00

Ando seguindo os passos do passado, mas as pegadas estão se apagando...
e o vento está carregando as lembranças para uma outra dimensão.
fiquei chocada com um papo de esquina.
lembrei de noites geladas encostada numa coluna de um prédio da cidade...
mas nunca mais chorei por isso.
Todo o corpo tremeu ao receber notícias velhas.
Passado?
Presente? Meu presente?
Um encontro e nada mais.
Disse: "acho que foi o destino".
Não acho.
deixei de achar qualquer coisa a muito tempo.
O trem passou e eu fiquei na estação ainda a esperar.
Me perdi entre pegadas e passos incertos
que não levavam a lugar algum.
não quero mais falar nisso.
não quero mais ver isso.
nem ouvir nada sobre isso.
Fechei de vez esta página do livro
e vou queimá-lo amanhã
numa fogueirinha de papel
e cantar alguma coisa
como musica fúnebre.

Sem título, mas com vontade

2009-08-17T21:58:00.000-04:00

Um calafrio. escorreu pelo braço uma gota de suor. na ponto do dedo parou e devagar pingou no chão. do outro lado estava o que tanto se esperou por anos. ali, ao alcance do dedo. disparado, o coração parecia pular e subir pela garganta. uma estranha sensação de gozo e calmaria. extase e tédio, tudo em um mesmo frasco. uma vontade de poder voar e viajar no tempo. inventar o tele-transporte.
só mais vez ouvir a sua voz. pela última vez. ou, quem sabe a primeira de muitas. sonhei com um anjo esbelto e acordei perturbada e suada. medo. e uma vontade louca que nunca terminasse a noite. a espera eterna de um toque.

HOUVE UM TEMPO...

2009-08-12T23:13:00.000-04:00

Vi um lobo sem os caninos, sonhando na madrugada;
uma raposa sem malícia que ia sem rumo;
e um gato branco virando a esquina,
sem provocar perigo algum;
houve um tempo que tudo foi diferente:
chorei numa noite especial
quando devia sorrir;
e muitas outras noites chorei também...
houve um tempo em que quase nada era importante,
gostava do frio que fazia naquela casa de vidro.
Ouço ainda hoje aquela fita cassete com músicas...
Que doce me soa essa voz...
E as letras foram feitas pra mim.
Uma lágrima sempre escorre até o meu lábio.
Não me pergunte por quê.
Nunca saberei responder.
Tears in Heaven é uma trilha sonora
de uma história sem fim.

http://www.youtube.com/watch?v=AscPOozwYA8&eurl=http%3A%2F%2Fletras%2Eterra%2Ecom%2Ebr%2Feric%2Dclapton%2F7762%2F&feature=player_embedded#t=18

PENSO, LOGO DESISTO...

2009-08-03T19:11:00.000-04:00

Penso em uma maneira de melhorar os dias.
em uma forma de viver melhor...
uma tentativa insana de correr atrás da alegria
tem coisas que quando mais se corre atrás,
mas elas lhe escapam entre os dedos.
resolvi abdicar de todos os direitos que tenho
e em compensação não me importo mais com os deveres.
Adoraria quebrar todas as leis do mundo
anarquisar de vez...
Penso sempre em uma maneira de pular os dias...

A canção

2009-07-27T22:37:00.000-04:00

Uma noite sonhei que morava dentro de uma música

tão leve, suave como uma pluma voando ao sabor do vento

viajava e sonhava e me dissolvia em líquidos coloridos

enquanto a orquestra tocava freneticamente...

aos sons de violinos, pianos e sininhos sinistros caminhava

e pétalas aveludadas de rosas tocavam meus pés...

nunca mais desejei sair desta música, tão doce melodia!

tão enebriante o som de seus sininhos!

e o coral de vozes graves que me carregava para dentro de túneis coloridos

me perdi e nunca mais desejei voltar...

"A canção que escutei

Una vez en deciembre."

Palavras ao vento

2009-07-27T21:57:00.000-04:00

É.. é tão imenso o céu e tão puro o ar, menos a vida que está cada dia mais suja...
tantas flores por aí, tanto céu, tanto mar e a vida assim se despedaçando em migalhas...
tanta vontade de viver, tanta alegria escondida e a vida assim nessa coisa estranha e escura...
que bobeira a nossa, basta simplificar e esquecer de viver, basta não querer mais nada, nem mesmo viver...
só sofre quem não goza
só chora quem não goza
só trai quem é frustado
e só vive assim nessa estranha coisa quem esta amarrado por linhas invisíveis
existem coisas incompreensíveis e pessoas mais incompreensíveis ainda
estas últimas deveriam morrer só, com um cancer no coração
pois afinal, elas nem tem esse orgão
nada é tão bom como um barra de chocolate amargo, nem mesmo beijos apaixonados
se é que isso existe
acabo de concluir:
todos os sentimentos são pura ilusão, somente o doce sabor amargo de um chocolate
é real e bom.

EXCLUÍDA

2009-07-04T02:19:00.000-04:00

Certos dias a vida fica difícil;
há um estranhamento no ar, um clima qualquer;
dentro da cabeça passam várias cenas, tramas;
diante dos olhos estão várias provas que tudo acabou;
e ainda assim, insisto;
...................................................................................................
Nestes dias sinto-me como um insetinho,
um animalzinho rastejante;
NADA, menos ainda.
...................................................................................................
Meus olhos estão muchando dia a dia
junto com a minha alegria
minhas garras de felina estão caindo.

Estranhamento

2009-05-05T20:21:00.000-04:00

Desejos estranhos entre velhas desconfianças, é está de volta!
E tudo está de novo revirado...
tentativas, que são essas coisas?
Valeu pena?
Se não é possível ter tudo, ao menos tenha o possível
dignidade e vontade de viver mais um pouquinho!
Sofreguidão nunca mais...

SEM TÌTULO E SEM VONTADE

2009-02-09T09:15:00.000-03:00

O tempo... velho e companheiro. sob o ponteiro das horas bate o tempo, sem pressa e monótono.
E nesses dias tão cheios de poeira e de momentos fúteis posso observar a inutilidade do tempo.
Seu tédio e sua agonia. um segundo mais longo de horas inteiras.
Nada, somente o som de correntes se arrastam pelos cômodos.
O bater das janelas nos batentes.

Imagem: Relógios Moles de Salvador Dalí.

NÃO SE META...

2009-01-31T12:48:00.000-03:00

As pessoas falam demais; Palpitam demais; se enfiam em assuntos que não deveriam se meter.
As pessoas são insensíveis e não compreendem alguns sentimentos que se tem. Não compreendem que a vida é muito mais interna que externa.
Não se comenta nem se opina daquilo que não se conhece, que não se sente.
Viver em harmonia com os outros é muito difícil, ainda mais quando não se consegue guardar a língua dentro da boca.

INTENSÕES

2009-01-23T23:00:00.000-03:00

Tem palavras que doem mais que mil tapas e gestos que ferem como golpes de punhais.
Meu corpo é uma nuvem de algodão doce, sou tola como um animal silvestre na metrópole.
Que linhas estranhas são essas que o deus destino traça todos os instantes pra mim?
Voo alto em minhas asas postiças por cima de suas intensões, longe de sua malícia.
Meus olhos são de um gato inofensivo, mas minhas garras de um tigre feroz.

ÚLTIMAS PALAVRAS DE VIRGÍNIA WOOLF A SEU MARIDO

2009-01-17T12:52:00.000-03:00

"Querido,Tenho certeza de estar ficando louca novamente. Sinto que não conseguiremos passar por novos tempos difíceis. E não quero revivê-los. Começo a escutar vozes e não consigo me concentrar. Portanto, estou fazendo o que me parece ser o melhor a se fazer. Você me deu muitas possibilidades de ser feliz. Você esteve presente como nenhum outro. Não creio que duas pessoas possam ser felizes convivendo com esta doença terrível. Não posso mais lutar. Sei que estarei tirando um peso de suas costas, pois, sem mim, você poderá trabalhar. E você vai, eu sei. Você vê, não consigo sequer escrever. Nem ler. Enfim, o que quero dizer é que depositei em você toda minha felicidade. Você sempre foi paciente comigo e incrivelmente bom. Eu queria dizer isto - todos sabem. Se alguém pudesse me salvar, este alguém seria você. Tudo se foi para mim mas o que ficará é a certeza da sua bondade. Não posso atrapalhar sua vida. Não mais. Não acredito que duas pessoas poderiam ter sido tão felizes quanto nós fomos.V."

Escreveu este bilhete, vestiu um casaco, encheu os bolsos de pedras e entrou no Rio Ouse.

INCERTEZAS

2009-01-17T11:13:00.000-03:00

O futuro parece ser coisa tão incerta, tenho medo. é em momentos assim, como agora, que penso se mereço ser feliz.
Às vezes acho que Deus brinca com o destino e coloca-nos o doce na boca e de repente dá um tapa em nossas mãos e o atira longe.
Tenho medo da incerteza do futuro. Medo de estar sempre a espreitar-me a solidão. Medo de ser feliz, por que a tristeza anda junto com a alegria. Medo do medo. Medo de mim mesma e das coisas que penso todos os dias.

Ter ou não ter namorado, eis a questão Atribuído a Carlos Drummond de Andrade,mas é de Artur da Távola

2009-01-17T11:02:00.000-03:00

[veja pau e cobra]

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabira, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão é fácil. Mas namorado mesmo é muito difícil.
Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio, e quase desmaia pedindo proteção. A proteção dele não precisa ser parruda ou bandoleira: basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição.
Quem não tem namorado não é quem não tem amor: é quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento, dois amantes e um esposo; mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto da chuva, cinema, sessão das duas, medo do pai, sanduíche da padaria ou drible no trabalho.
Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar lagartixa e quem ama sem alegria.
Não tem namorado quem faz pactos de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade, ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de curar.
Não tem namorado quem não sabe dar o valor de mãos dadas, de carinho escondido na hora que passa o filme, da flor catada no muro e entregue de repente, de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque, lida bem devagar, de gargalhada quando fala junto ou descobre a meia rasgada, de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia, ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo, tapete mágico ou foguete interplanetário.
Não tem namorado quem não gosta de dormir, fazer sesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele; abobalhados de alegria pela lucidez do amor.
Não tem namorado quem não redescobre a criança e a do amado e vai com ela a parques, fliperamas, beira d'água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro.
Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos, quem não se chateia com o fato de seu bem ser paquerado. Não tem namorado quem ama sem gostar; quem gosta sem curtir quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais.
Não tem namorado quem ama sem se dedicar, quem namora sem brincar, quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele.
Não tem namorado que confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo.
Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando 200Kg de grilos e de medos. Ponha a saia mais leve, aquela de chita, e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesma e descubra o próprio jardim.
Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenção de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteio.
Se você não tem namorado é porque não enlouqueceu aquele pouquinho necessário para fazer a vida parar e, de repente, parecer que faz sentido.